DUROS INVIERNOS SIN LIRIOS

Soy de aquellos hombres que viven sin madres

Y se tornan solitarios al oír el hondo

Sonido

De un amanecer.

Soy quien deja de lado los zumbidos de una teoría

Y le dice a su volcán que ya las luciérnagas dejaron el nido

¿Quién soy yo, para vivir sin madre?

Ella es amarga, como relámpagos al

Final de una carretera, - amarga,- como el amague de un

Hijo al beso de una madre en la entrada de la escuela.

Soy, tu, cuando, anoche discutiste con este hijo del sol

Mientras tus lágrimas llenaban el mar de los recuerdos.

Las tinajas de ropa sucia que

Nunca lavaste, son duras fuerzas de clarividencia; y de eternidad, porque como decía Unamuno, es mejor contemplar la belleza de la naranja antes de comerla.

Tu soledad era

Tan grande, que, ningún hombre

Tenía la capacidad del “príncipe”

Ni las monedas azules para llenar ese

Abismo de noches y dolores que

Habitaban en ti.

Te da conmoción que tu hijo

No te haga halagos mientras chancleteas la vida y lo que pudiste terminar en la oración del señor culminó en un desastre.

Cuando dejaste tu vida para

Direccionar los volcanes y los mundos que iban en tu contra; y,

A pesar del duro silencio que te carcomía por dentro

Te cansaste como cualquier hongo

Que se cansa de vivir en la suciedad y

Decide dejar que la vida minúscula se apodere de los espacios y de las

Alegrías.

Recuerdo que te ponías linda con esos polvos y todo ese rímel para ir a las fiestas y por fin coquetear con aquel hombre

Que por supuesto estaba casado y nada se pudo hacer. Pero tu dijiste que si…

Ya que todavía luces con ese rímel aunque la fiesta ya se acabó; y los espacios son blancos istmos en tu vida y la vida de los que han estado a tu lado en tus duros momentos donde la soledad ha comido la postal.

He querido decirte que tú me has conocido, sin yo

Abrir, estos castillos feudales sin candados, que he olvidado en los sitios de reclusión donde la niñez habitaba mi carne.

Las caricias y besos han estado ausentes.

Lo sabes y gozas con la dulzura de un conejo por

Los dolores en tu espalda, no dejas nada a la imaginación.

Cuando

La imaginación se acaba y los alimentos faltan.

Es cuando

Quieres seguir bajo el régimen de las polillas que mantienen en secreto en el orden de la casa.

Decides no luchar y dejar que el oasis del desierto llene las palabras rotas, las flores rotas y todo lo que quiebre en directa

Disonancia con la teoría del amor.

Mientras yo no deseo verte ni aguantarte en ese

Universo de fondos dolorosos que has formado.

Te digo, Gracias por dejarme vivir

Pero soy un hombre con dedos

De faraón, donde mis días de calendario milenario me dice

que la luna de Ramsés, es, olores ocultos y se levanta

Con la de nefertiti; tus palabras rotas me dejan aquí

¡Aquí en el valle de los muertos!

Donde están tus penalidades y tus rostros que se

Debaten en las desavenencias de sus dolores de una

Madre que quiere a sus Hijos

Quien son la luna a sus canciones y, quien sol a sus temores y odios.

Y solo deseaban de ti, un universo abierto de amor.